Negras as noites oblíquas,

Mascantes de luz fulgurante,

Que têm as veias à porta. 

Assentos de jardim adornados,

Leito das costelas quebradas,

Onde alquebram intrépidos ruins. 

Não há sossego adjudicado,

Nem há mais da avidez saciada,

Apenas o restolho num copo vazio. 

As candeias queimam em crespo,

E a chama que se intente ostentar,

Fende antes de na casca advir. 

Mortas estão as garras do pobre,

Na calçada do éden à sombra,

Avariadas na artéria do destino.