[...] Quanti saranno stati in tutto, venti, trenta secondi, un minuto forse, non credo di più. Il paese? Quello. Dove? Al solito Caffè Triste, in un angolo dell'eterna e gloriosa Piazza di Maggio, con le sue luci antiche e quasi buie. È notte, notte tarda. Me ne sto sprofondato in quella solita stupida seggiola. Ho appena finito il solito caffè, accendo la solita sigaretta, lancio la prima boccata. Provo a disegnare nell'aria qualche tondo di fumo, pur sapendo di non esserne mai stato capace. Questa volta però, non so come, né di dove, né perché, riesco a comporre il mio primo buchettino. Un po' povero e magro, ma perfettamente tondo. Tra lo stupore e lo sconcerto, ci riprovo. Oh, ma che gioia! Eccone un altro, tondo tondo, e pure più robusto, ma che spasso! Ancora un altro e un altro ancora, ma che maraviglia! Ecco. Ecco i primi sintomi del male oscuro. [...]

[...] D’improvviso, oltre l’ultimo angolo che confina il borgo dal resto della civiltà, prende forma il sacro-graal o pullman-da-bere, come si porta scritto. Tutti pronti e tutti dentro appena il paccone spalanca le fauci. Quel che più angoscia è che non sai mai esattamente dove il pachiderma ferroso si fermi, in quale punto preciso della piazzuola. Questione di qualche metro, quel tanto che basti per farti andare fuori di testa. Si sale come lupi avvinazzati, pronti a spezzare ossa per qualche seggiola, forse ancora libera. Ed eccoci ammassati dentro il gigante di latta sputa-sudori. L’avvenente mostro ci consegna la prima grande fortuna della giornata: alla guida c’è il Pelide tuba-tuba, accidioso e insolente, figlio di Zizzigorru pelo-di-vento. [...]

[...] Certamente. Sperduto nel mezzo di una notte. Sì, ovvio che sia notte, la notte fa sempre un bell’effetto. Banale, lo so, però funziona. Il guaio è che non so ancora come farcelo arrivare a questa notte. Ci penserò alla fine. Quel che so di certo è che ora piove. Piove, piove e ancora piove. Venga alla finestra. Osservi lassù, vede? Sono apparse di colpo quelle nuvolacce. Ci stanno proprio tutte, come parche, gonfie di grigiore, e dietro ci sta pure un sole stanco. Ora scenda con lo sguardo, lentamente a destra, sullo sfondo. Ecco. Lo vede? E d’improvviso, tac: una storia. Sbuffa, chiude le porte e poi si muove. Lentamente. Raccoglie i suoi giochi in un rumore sordo. Strofina sulle rotaie, stride forte e ricomincia la sua corsa in una nuvola rugginosa. [...]

Tra queste numerose schiave ci stava Sara, la nera - un nome che ho ovviamente inventato - una piccina di quasi dodici anni caduta in una delle improvvise retate-bonifica de la Police e destinata al rimpatrio coatto. La piccola Sara veniva da un villaggio dove la povertà era estrema, ma il ritorno a casa fu una sentenza inappellabile le cui conseguenze erano terribili. La piccola dagli occhi di girasole decise di vendicarsi con un gesto inaudito, provocatorio e grottesco. Il suo fu un atto indelebile che determinò il panico generale, creando grande sconcerto e scandalo; fu imposto il silenzio assoluto, ovviamente.

Mio Nicia, per l’amore mai fu scoperto un farmaco, né polvere, né unguento... se non, credo, le Pièridi. Rimedio dolce, lieve: si trova tra gli umani, ma averlo, non è facile. Tu lo conosci, certo, che sei un esperto medico, e t’amano oltretutto le Muse, tutte e nove. Così pure il Ciclope, il nostro conterraneo, l’antico Polifemo, si addolciva la vita, quando – la prima barba sulle gote e sul mento appena gli fioriva – amava Galatea. E non era un amore da pomi, o rose, o riccioli, ma una vera follia, e tutto quanto il resto considerava inutile. Dalla fresca pastura, al chiuso, sole spesso tornavano le agnelle, mentre lui, sulla spiaggia tutta coperta d’alghe se ne stava, cantandola, celando sotto il cuore un’odiosa ferita, la freccia che Afrodite gli confisse nel fegato. Il farmaco trovò. Seduto sulla roccia, guardando verso il mare, tali cose cantava: [...]

Storia della guerra delle guerre dove mito e storia si confondono. Intrighi e menzogne che porteranno ad una lotta sanguinaria tra Greci e Troiani, in cui troveranno morte migliaia e migliaia di uomini di entrambi gli schieramenti. Una guerra che durerà dieci lunghissimi anni. Ogni evento, ogni destino di eroi e re sarà determinato da un’altra guerra: quella tra dei e dee.

Storia della guerra delle guerre dove mito e storia si confondono. Intrighi e menzogne che porteranno ad una lotta sanguinaria tra Greci e Troiani, in cui troveranno morte migliaia e migliaia di uomini di entrambi gli schieramenti. Una guerra che durerà dieci lunghissimi anni. Ogni evento, ogni destino di eroi e re sarà determinato da un’altra guerra: quella tra dei e dee.

Storia della guerra delle guerre dove mito e storia si confondono. Intrighi e menzogne che porteranno ad una lotta sanguinaria tra Greci e Troiani, in cui troveranno morte migliaia e migliaia di uomini di entrambi gli schieramenti. Una guerra che durerà dieci lunghissimi anni. Ogni evento, ogni destino di eroi e re sarà determinato da un’altra guerra: quella tra dei e dee.

guerre dove mito e storia si confondono. Intrighi e menzogne che porteranno ad una lotta sanguinaria tra Greci e Troiani, in cui troveranno morte migliaia e migliaia di uomini di entrambi gli schieramenti. Una guerra che durerà dieci lunghissimi anni. Ogni evento, ogni destino di eroi e re sarà determinato da un’altra guerra: quella tra dei e dee. Esseri immortali che domineranno incontrastati vita e morte.

Achille vs Ettore, il duello. Libro 22°. Iliade, Omero. Mitologia