C’era una volta un sarto che aveva tre figliuole, una più bella dell’altra. Sua moglie era morta da un pezzo, e lui si stillava il cervello per riuscire a maritarle. Le ragazze non avevano dote, e senza dote un marito è un po’ difficile da trovarsi.Un giorno questo povero padre pensò d’andarsene in una pianura e chiamare la Sorte:– Sorte, o Sorte!Gli apparve una vecchia, con la rocca e col fuso:– Perché mi hai tu chiamata?– Ti ho chiamata per le mie figliuole.– Portale qui ad una ad una; si sceglieranno la sorte colle loro mani. Continue reading